Aub, Max - El laberinto mágico 3 - Campo de sangre [pdf] by armauirumque

Author:armauirumque
Language: eng
Format: mobi
Published: 2011-11-28T09:55:52+00:00

—Lo bueno de la guerra —seguía Templado—, que le vuelve a uno a dar baño de polvo, de barro, de tierra, que el hombre olvida fácilmente con tanto inodoro. Un poco de estiércol no le hace nunca daño a nadie. Uno es más de tierra de lo que parece. Sí, los abonos huelen mal, pero le hacen a uno crecer y hasta crecerse. Y referente a los paseos, le voy a contar lo de mi padre: creo que fue hacia el 20 de agosto del 36; a las diez de la noche se presentan, en el entrepiso donde vive, donde yo he nacido, en la calle Campomanes, se presentan tres hombres jóvenes, muy a lo decente, pero con las pistolas muy a la vista. Se quedó sin huelgo la criada, una mujerona baja y regordeta, de Granada y que sirve en casa desde hace la mar de años.

—¿Vive aquí un tal Juan Templado?

Mi padre se llama Juan.

—Aquí... —contesta sin contestar la pobre Nieves.

Pasan dos adelante, se queda uno en el recibidor. Les sale mi padre al encuentro. Mi padre tiene más de sesenta años.

—Ustedes dirán.

—Venimos a hacer un registro.

—Pasen ustedes.

Husmean la sala y entran sin cumplidos al despacho, que está al lado. Allí sentada en un sillón ventanero, medio inútil, mi abuela.

—Nada, madre, no se preocupe.

La pobre vieja se ahoga de miedo.

—¿Dinero?

Saca mi padre el peculio del mes. Lo desprecian.

—No. Papeles.

Saca mi padre los de la tienda de mi hermano y los de la deuda de su amigo Vicente. No los quisieron ver. Buscan, rebuscan por los cajones. Mi abuela, mis hermanas, la criada apiñadas.

—¿Dónde tiene Ud. los recibos de Falange?

—¿Yo? ¿De Falange?

—No se haga el bobo.

—Yo no he pertenecido nunca a ningún partido político —dice mi padre.

—Aquí no estamos pa discutir, ni pa perder tiempo.

Se dan una vuelta por los dormitorios, trastocan la cómoda, las sábanas apiladas en el armario.

Le dan un papirotazo a una Virgen del Perpetuo Socorro velada por una tela de colchón.

—Véngase con nosotros.

—¿Yo? ¿A qué?

—No sea curioso. Ya lo verá.

—¿Y si me niego?

—A la fuerza.

Y el que habla amartilla su pistola.

Se desata el coro de las mujeres. Mi hermana Remedios quiere saber dónde le llevan.

—No se preocupe. No es nada. Una denuncia. En seguida volverá.

Y mi padre:

—No se preocupe, madre. Es una equivocación. Yo siempre he sido de izquierdas. No será nada.

En seguida estoy aquí.

Bajan todos y se meten los cuatro en un coche. En la noche algún tiro suelto. Bajan hacia la Plaza de Isabel II y el auto enfila el Paseo de San Vicente. Iba mi padre en el asiento del fondo, entre dos mozos. En seguida se dio cuenta de que iba a morir, y sin sobresaltarse demasiado dijo a sus compañeros:

—Yo sé que me van ustedes a matar. Pero hacen ustedes mal. Ustedes se equivocan.

Llegaban al Paseo de la Florida.

—Yo no soy hombre de derechas. Tengo la conciencia tranquila. Lo siento por mis hijos.

¿Recuerdan el recibo que les enseñé y que Uds. no quisieron ni mirar? Es un recibo de diez

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